老鬼把那根烟夹在耳朵上没抽，转身走到窗前，又站了一会儿。窗外码头的方向已经没了汽笛声，只有海风偶尔拍打在玻璃上，像有什么人在轻轻叩门。
高锐把手里那根烟翻来覆去地转了好几遍，终于开口：“你还没回答我。”
“回答什么？”
“郑勇的事，老局长知不知道。”
老鬼的后背绷了一下。他没有回头，声音透过肩膀传过来，比刚才更沉：“老郑不知道。”
高锐盯着他的后脑勺，等他继续。
“郑勇他妈死得早，老郑一个人把儿子拉扯大。”老鬼说，语气里没有起伏，像在讲一件想了很久的事，“小时候郑勇挺乖的，成绩也好。后来上了高中，不知道从哪学来的，开始跟码头边那帮混子玩。老郑打过骂过，关过禁闭，没什么用。那孩子表面上怕他爹，背地里该干嘛干嘛。”
“然后呢？”
“然后老郑把他塞到后勤处去了。”老鬼转过身来，靠着窗台边缘，双臂交叉在胸前，“觉得那个地方安全，清闲，不会被人盯上。谁知道，那地方最方便。”
高锐没接话。他把烟叼在嘴角，摸出火柴，划了一下，没点，又放下了。
“你是说，郑勇自己找上的？”
“不是他自己找的。”老鬼摇了摇头，“是有人找的他。”
高锐的目光抬了起来。
“郑勇在后勤处管的是物资调度单——哪个仓库进了多少货，哪天运走的，谁签的字，他那儿都有底。”老鬼说，“对方需要的不是他签字，是他看过单子之后，不签字。”
“压单。”
“对。货到了，单子不往上交，拖三天，五天，等船走了再补签。”老鬼把耳朵上那根烟拿下来，没点，只是捏着烟屁股在手指间转，“这活儿不需要胆子，只需要你睁一只眼闭一只眼。”
高锐沉默了一会儿。郑勇这个名字在他的脑子里打转，像一颗没装进弹匣的子弹，不知道往哪放。
“谁找的他？”
老鬼盯着高锐的眼睛，没有立刻回答。他走回桌边，把烟点上，吸了一口，然后用食指和中指的根部夹住烟，悬在烟灰缸上方，慢慢地说：“我只知道他有个上线。那个人在帮他‘担保’——他们的钱不是直接打给郑勇的，是打给那个人，再由那个人转给郑勇的。郑勇只是个中间人。”
“担保？”高锐的手指停在桌沿，“担保什么？”
“担保他不会乱来，不会私吞，不会被人抓住之后乱咬。”老鬼弹了一下烟灰，“没有这层担保，别人不敢用他。他不是自己人，是老局长的儿子。”
高锐脑子里那把扳手又开始拧了。
“那个人是谁？”
老鬼把烟叼回嘴角，眼睛眯了起来，像是在想一个很久远的名字。
“我不知道他真名叫什么。”他说，“我只知道他的代号——石佛。”
“石佛？”
“石佛在南滨市没有实体，没有办公室，没有电话。”老鬼说，“但他到处都是影子。吕二两每个月给他打一笔招牌费，用来买通半个海关。伍德彪的货能在码头过夜不被查，也是石佛在背后铺的路。”
高锐把烟从嘴角拿下来，放在桌上，用手指慢慢碾碎。他看着那些碎烟丝散开在桌面上，像是一张没有绘制完的地图。
“钱呢？”他问，“郑勇收的那些钱，最后转到哪去了？”
老鬼吸了一口烟，很久才往外吐。
“海外。”
“哪个国家？”
“不知道。”老鬼把烟头摁进烟灰缸里，拧了两下直到火星全灭，“我只知道，钱流进郑勇的账户，再由郑勇转出去，最终流向的账户在海外的某家银行。至于那个账户是谁的，我不知道。”
高锐坐在那儿，手心贴着桌面，冰凉的木头表面让他清醒了一些。他能听见自己的呼吸，不急不慢的，像一台上紧了发条的钟。
“那我现在怎么办？”
老鬼看着他。
高锐以为他会说“你先别急”或者“我再查查”，但老鬼没有。老鬼笑了——嘴角往上扯了一下，眼睛里的光却暗了下去。那是高锐第一次看见老鬼笑得这么苦。
“要么你停手。”老鬼说，“当没听过这个名字，把那张纸条烧了，明天该出警出警，该吃饭吃饭。这件事，你不查了。”
“要么呢？”
“要么你就顺着郑勇的线，一直走到石佛面前。”
老鬼把烟灰缸推到桌子中间，声音低得像是被夜风刮跑了剩下的温度：“走到底，要么你把他端了，要么他把你端了。没有第三条路。”
高锐没有回答。他伸手摸了摸内衬口袋——那张纸条还在，硬挺挺地贴着胸口，像一块没拆开的石膏。
他站起来，走到窗边，推开窗户，海风裹着码头那边的气味钻进来——柴油、咸水、铁锈，还有某种说不清道不明的腐烂味道。远处的码头灯火稀疏，几盏灯在水面上投下灰黄色的光晕，像是这座城市睁着半只眼睛。
高锐把手撑在窗沿上，手心有点出汗。
“老局长知道石佛这个人吗？”
“不知道。”老鬼说，“我说过了，老郑不知道郑勇的事。他要是知道了，他做不了这个局长——他会亲手把儿子抓进去。”
高锐转过身来，看着老鬼。老鬼已经站起来，把那根烟灰已经弹得差不多的烟屁股扔进烟灰缸底，拍了拍手上的灰。他的动作很慢，很稳，像是在为接下来很长的一段路程节省体力。
“不过有一件事你得想清楚。”老鬼走到门口，手搭在门把手上，回头看了高锐一眼，“郑勇是被人拉进去的。他不是主谋，他是被人钓上钩的鱼。”
“你怎么知道？”
“因为他傻。”老鬼说，语气里没有嘲讽，只有一种说不上来的疲惫，“真正的幕后黑手，不会让自己的名字出现在分红名单上。”
门在老鬼身后合上，脚步声沿着走廊渐渐远去，然后消失了。
高锐站在原地，听着窗外海浪拍打防波堤的声音。一声接一声，像是一台巨大的心电仪在记录着什么。他走回床边，把那个铁盒子从垫褥底下掏出来，打开盖子。
里面除了那张分红记录，还有几样东西：军绿笔记本、一封没有抬头也没有落款的信、一把五四手枪的备用弹匣。
他把那张纸条拿出来，摊平在桌面上。方芳的字迹细而密，一笔一画写得很用力，像是怕被人看不清楚。郑勇的名字在第三行，后面标注着“2月，叁仟元整。季付，月结。”
高锐从裤子口袋里掏出一支钢笔。笔是普通的英雄牌，黑色塑料笔身，用了好几年了，笔尖有点歪，但出水还算顺畅。
他拧开笔帽，在郑勇名字的下方，画了一道横线。
笔尖划过纸面的声音很轻，像一把刀慢慢切开果皮。线画好了，他停下来，看着那道线在纸面上微微凸起，墨迹还没干透，泛着一层湿润的光。
他把笔帽拧回去，把纸条重新折好，放回铁盒子里。合上盖子的时候，铁皮发出一声沉闷的声响，像是关上了一扇门。
高锐站起来，拿起桌上的电话听筒，开始拨号。
号码是江小曼值班室的。
他没有查通讯录——那串数字他已经背下来了，写在脑子里，和那些案卷编号、账本页码、人名金额挤在一起，等着被唤醒。
听筒里传来拨号盘转动的声音，每一声都像齿轮卡在一个位置。
一声。两声。
电话那头没有人接。
高锐数了三声，把听筒挂回去。
这是约定好的暗号——响两声后挂断，代表“我在找你，等我信号”。江小曼如果收到了，会在安全的时间和地点回拨过来。
他站在桌子旁边，把听筒放回去之后，没有立刻松手，而是用手掌压着那塑料壳子，感受到话筒表面残留的体温一点一点地变凉。
窗外有什么东西闪了一下。
他转过头去。
路灯灭了。
不是整条街全灭，是他窗边这一盏——灰黄色的灯管闪了两下，然后熄灭了，像是什么东西被掐断了呼吸。
高锐盯着那盏黑掉的灯，没有动。
大约过了五秒钟，那盏路灯又亮了。灯管颤了一下，重新亮起来，比之前更白一些，像是一颗心脏在漏跳了一拍之后，又重新开始搏动。
他把手从听筒上拿开，走到窗边，往外看了一眼。
巷子里没有人。路灯照在地面上，只有他自己的影子斜斜地铺在窗沿下。
远处码头的方向，又一声汽笛响起，比刚才更远了。
高锐把铁盒子塞回垫褥底下，然后把窗帘拉上。布是旧的，棉的，拉上之后透不进多少光，只在地板上留下一截模糊的灰影。
他坐回床上，背靠着墙，摸出一根烟，点着了。
烟雾在昏暗的房间里慢慢向天花板升上去，没有声音。
他知道今晚睡不成了。他得把脑子里那些线头一根一根重新捋清楚——郑勇的账户、石佛的代号、海外银行、吕二两每个月的招牌费、被买通的半个海关。这些线索像一堆散落的火柴，他知道其中几根可以划燃，但他不知道哪一根会烧到自己的手。
高锐把烟灰弹进床头的空茶叶罐里，火星落进去，发出轻微的嗞一声，像是在提醒他什么。
窗外的路灯还亮着，但比刚才暗了一些。
远处，潮水正在涨起来。