凌晨两点刚过，高锐听见敲门声。不是拍，是抠——指甲刮在木板上，急促又克制，像老鼠啃墙根。他从床上弹起来，手已经摸到枕头底下的五四式。门外传来老鬼压扁了的声音：“是我，起来，五号仓库着了。”
高锐拉开门的瞬间，一股烧焦的味道从走廊那头灌进来，像有人把整个码头点燃了。老鬼站在门口，灰蓝夹克的拉链没拉，露出里面的背心，脚上踩着一双解放鞋，鞋带没系。“火起来有半小时了，”老鬼说，嗓子有点哑，“消防队到了，但烧得太快，顶都塌了半边。”
高锐没问老鬼怎么知道的。他弯腰套上鞋，把枪别进后腰，抓起那件旧警服往外跑。老鬼跟在后面，腿拖沓着，步子却不慢。两人穿过院子时，门卫室的灯亮了，老陈头探出半个身子看了一眼，没说话，又把门关上了。
到码头的时候，高锐看见了火光。
五号仓库像一根被点燃的火柴，立在那排黑黢黢的库房中间。火舌从窗户和屋顶的裂缝里往外舔，把周围的铁皮映得通红。两辆消防车停在仓库正面，水龙带在地面上像蛇一样扭着，消防员端着水枪往火里喷，白烟和蒸汽混在一起往上冲，但火势一点没见小。仓库顶已经塌下去一大块，露出烧穿的黑窟窿，里头噼里啪啦地响，像骨头在火里炸。
“烧成这样了。”高锐说。声音很平，但攥着衣角的手指节发白。
老鬼站在他旁边，没接话，只朝仓库背面努了努嘴：“那边还没倒，窗户能进。”
高锐看了老鬼一眼。老鬼没看他，盯着火场，嘴角叼着根没点着的烟，像在等什么。高锐没再多问，贴着仓库的阴影朝背面绕过去。
迎面扑来的是热浪，烫得他眯起眼睛。空气里全是焦臭味——塑料、布料、油漆混在一起烧的味道，像一条拧成绳的鞭子抽在脸上。他沿着墙根跑，脚下的水泥地被烤得发烫，透过鞋底传到脚心。距离还有十步的时候，他心里已经算清了账：这个火烧得这么猛、这么匀，不可能是意外着火——库房里的纸箱和木托盘，烧起来要先起烟，再慢慢燎上去，但这场火是从里头往外面炸开的，像有人在仓库中央铺了一层引火料，浇了汽油，然后一把火柴。
仓库背面果然还立着，墙上有一排窗户，窗玻璃已经炸了，只剩铁框，里头浓烟像活的巨兽一样往外涌。高锐攀住窗沿，翻了上去。铁框烫得他手心一紧，但没松手。他纵身跳进仓库，落地时踩到了什么——是碎玻璃和烧焦的木屑，嘎吱嘎吱响。
仓库里的能见度几乎为零。浓烟挤满了整个空间，像一堵灰色的墙压过来。高锐弯腰下去，用手捂住口鼻，眯着眼睛在一片灼热中找方向。头顶上噼里啪啦地响，是屋顶的钢架在火里变形，随时可能再塌一块下来。空气热得像灌进嗓子里的开水，一口一口地烫，烧得喉咙发紧。他蹲下来，用手在地上摸，心想：这火烧得这么急，码头帮显然是提前听到了风声，想把痕迹抹干净——问题是，他们是在转移证据还是在销毁罪证？如果是后者，那这个仓库里的东西，就比他想的还要重。
前面，火已经烧到仓库中央，沿着木托盘和纸箱攀爬，像一个贪婪的食客，把白布包一口一口舔进肚子里。角落还有几个编织袋没被火燎到，码在一起，上面落了一层灰和碎屑。
高锐扑过去，拽住一个编织袋的封口。封口用麻绳扎得紧，他扯了两下没扯开，直接从口袋里摸出钥匙串上的小刀，一刀割断绳子。
袋口敞开，里头的东西露出来——成捆的外币，用牛皮筋箍着，码得整整齐齐。借着身后的火光，他看清了钞票上的图案：绿色的，印着富兰克林的头像。美元。每一捆绑得紧实，像刚从银行金库里推出来的。他又踢开旁边一个编织袋，哗啦一声，里头洒出来的是一块块手表，表盘在火光里反光，像一地碎星星。劳力士、欧米茄，还有几种他不认识的牌子，表带还没拆封。高锐心里一沉：这排场不像走私人用的量，倒像是给什么大客户准备的样品或者定金。
高锐的呼吸短促了一瞬。他没有犹豫，把那个装满美元的编织袋拖到窗下，手臂发力，一个甩手从窗户扔了出去。袋子落在外面的水泥地上，发出一声沉闷的响。他正要翻窗出去，身后传来一声巨响——屋顶又塌了一块，钢架砸在地上，火花溅到他后背，滚烫的铁屑钻进衣领里。他咬着牙爬上去，侧身挤过窗框，铁丝刮在警服上，嘶啦一声，右臂和后背的布料被扯开一大片，铁丝划破皮肤，火辣辣地疼。
他跳下来，伸手去抓那袋子。
然后他听见了声音。
“站住！”
他回头。
远处的火光照出两个人影，正从消防车那边朝这边冲过来。穿着制服，不是消防员——深蓝色的，肩上有肩章。手电筒的光像一把刀切开黑暗，扫过地面，扫过仓库外墙，然后锁定在他身上。
“站住！别跑！”
高锐没有犹豫。他把编织袋扛上肩，转身跑进旁边的巷子。步子又快又沉，编织袋里的钞票压在肩胛骨上，像一块烙铁。身后的脚步声和呼喊声追上来，手电筒的光在他前面的墙面上晃来晃去，像不肯放过他一样。他脑子里闪过一个念头：这两个人来得太快了，像是一直在附近等着——不像是消防队的人，倒像是专程来“善后”的。
他冲到巷子尽头，左拐是通往大街的路，但太宽了，容易暴露。他的目光扫过地面——右手边有一个铁栅栏井盖，半掀着，露出黑洞洞的口子。下水道。他来不及多想，扔掉编织袋，蹲下去拉开井盖，先把袋子塞进去，然后撑住井沿，整个人滑进了黑暗里。
井盖在他头顶合上，发出哐当一声响。
脚步声在他头顶停住了。
高锐蹲在污水里，屏住呼吸，手按在后腰的枪上。头顶传来手电筒光从井盖缝隙里漏下来，一条细细的光线在黑暗中移动，像一条探路的蛇。他能听到上面的对话落下来，隔着铁盖闷闷的。
“人呢？”
“这边没路啊，跑哪儿去了？”
“搜，仓库边上再看看——他肯定没跑远。”
顿了顿，另一个声音加了句：“队长说了，今晚这火不能白烧。东西没了人得按住。”
脚步声移开了。光也消失了。
高锐在黑暗里等着，听着自己的心跳和远处消防车的鸣叫声在头顶交叠。下水道的水流很慢，带着一股说不清是腐烂还是铁锈的味道。他左手边是那个编织袋，鼓鼓囊囊的，里面装着足够他在这个城市吃一辈子的钱。但他没有伸手去摸。他想起老鬼站在码头上的那个姿势，嘴角叼着没点着的烟，像是早就知道今晚会出什么事。老鬼不会无缘无故半夜叫醒他——这条线上的水，比他想得深。
他抬起头，从井盖的缝隙里看到了一点远处的光——是火光，还在烧。他靠着墙壁，闭上了眼睛，在黑暗里慢慢数自己的呼吸。等到确认上面彻底没了动静，才睁开眼，摸了一把脸上的灰和汗。
他低头看了一眼那个编织袋。这东西现在是个烫手的山芋——但也是他手里第一块能砸开码头帮牙关的硬石头。
他把袋子往怀里拽了拽，贴着下水道的墙壁，一步一步朝黑暗深处走去。污水漫过鞋面，带起一串沉闷的脚步声，在他身后渐渐被城市的夜色吞没。