第二天清早，高锐被楼下搪瓷缸磕桌面的声音吵醒。
他睁开眼，天花板上的裂缝在晨光里像一张干裂的河床。窗外有人在说话，声音隔着一层玻璃变得模糊，但能听出是老鬼的嗓门——在骂谁把自行车堵在门口了。
高锐坐起来，揉了揉脸。铁架床吱呀响了一声。他看了眼手表，刚过六点半。
裤兜里那包红塔山已经不在了，留给老杨了。他从帆布包里摸出另一包——牡丹，也是昨天路过供销社买的，比红塔山便宜两毛钱。拆开，抽出一根叼在嘴里，没点，就这么干嚼着烟丝。
楼下的声音渐渐远了。
他换上警服，扣子系到最上面一颗，袖口卷到小臂。脚步放轻，下了楼。
走廊里没有人。
值班室的门开着，老鬼不在。桌上的搪瓷缸里还有半缸隔夜茶，水面上漂着一层灰。高锐走过去，把那缸茶倒了，冲了冲，放回桌上。
他刚转身，门口进来一个人。
不是老鬼。是个年轻人，二十出头，穿着一件洗得发白的蓝色工装，袖口上沾着油污，裤腿上有泥点子——像刚从码头上下来的。个子不高，但结实，肩宽，脖子粗，站在门口把走廊的光挡住了大半。
高锐看了他一眼：“报案？”
年轻人点头，眼睛在高锐脸上扫了一圈：“你是新来的民警？”
高锐没接这个话：“什么事？”
年轻人走进来，一屁股坐到长椅上，从兜里掏出一包皱巴巴的黄金叶，抽出一根点上。他抽烟的动作很熟练，吸进去的那口烟在肺里转了一圈才慢慢吐出来，像是在打量人一样打量着高锐。
“昨晚我工钱被人偷了。”他开口，声音有点哑，“装在裤兜里，在码头那边，记工的时候还在，睡了一觉起来就没了。”
高锐站在办公桌旁边，没坐下：“多少钱？”
“四十二块。”
“什么时候发现的？”
“今早上起来翻兜，没了。”
高锐翻开桌上的登记簿，拿起笔：“什么名字？”
“刘三。”
高锐记下，又问：“哪个码头的？”
“黑石码头，给装卸队打工的。”年轻人说完，又补了一句，“你是新来的吧？昨天我在码头看见你了，跟那个瘸腿的老鬼走一块。”
高锐没抬头，在本子上写着：“昨晚在哪儿睡的？”
年轻人笑了一下：“咋了，怀疑我自己人偷的？”
高锐抬起头看了他一眼，没笑：“问清楚好查。”
年轻人把烟头在鞋底上按灭，弹到门外：“就在码头货棚里，跟几个兄弟一起。早上醒来就没了。不是自己人偷的，还能是谁？”
“几个兄弟叫什么？”
年轻人愣了一下，脸上的笑淡了。他看着高锐，目光里的那点试探收了回去，换上了另一种东西——谨慎。
“你这人，查案还真细。”
高锐没接话，继续写：“住在货棚的几个人，名字知道吗？让他们过来一趟，对一下口供。”
年轻人站起来，拍了拍裤子上的灰：“哎呀，我也记不太清了，都是打工的，姓张姓李的，叫不上来。算了，也不是啥大钱，就当丢了。”他往门口走了两步，又回头，“诶，兄弟，你哪儿人啊？听着口音不像本地的。”
“湘西那边的。”
“湘西？那地方穷得很吧？”年轻人笑着说，像是在拉家常，“你咋分到这破地儿来了？滨海这头，离你家远得很嘛。”
高锐把笔帽盖上，放下笔，看着年轻人：“部队分哪儿就哪儿。”
“当过兵啊？什么兵种？”
“炊事班。”
年轻人表情亮了：“哟，那你会做饭？”
高锐说：“会喂猪。”
年轻人哈哈哈笑了一声，用拳头敲了一下门框：“那行，我不打扰你了。工钱的事，我再打听打听，找着了就算了。”他转身走出门去，脚步快，布鞋底拍在水泥地上啪嗒啪嗒响。
高锐站在桌边，看着那个背影消失在走廊拐角。
他低头看了眼登记簿——上面只写了“刘三”两个字，没有地址，没有身份证号，没有工号。报案人连个笔录都没签就走了。
他合上本子。
门外传来脚步声，老鬼拖着右腿从院子那头走过来，手里捏着一个油纸包——包着两根油条。他进门看见高锐站在桌边，没说话，把油纸包扔到桌上：“吃了。”
高锐接住：“谢了。”
老鬼坐到长椅上，掏出烟点上，吸了一口，吐出烟雾。烟雾在晨光里慢慢散开。他隔着烟看了高锐一眼，问：“刚才谁来过了？”
高锐咬了一口油条：“报案，说工钱被偷了。”
老鬼没说话，摁了摁烟灰，好一会儿才说：“哪儿的？”
“黑石码头的，叫刘三。”
老鬼又吸了一口烟，这次吸得很慢。他眯着眼睛看着窗外，过了几秒，才说：“那是吕二两的人。”
高锐嚼油条的动作没有停。
老鬼把烟灰往搪瓷缸里弹了弹，声音淡淡的：“你昨天刚来，今天码头那边就派人来探底，你觉得是巧？”
高锐把油条咽下去，拍了拍手上的碎屑：“他没问出什么。”
老鬼哼了一声，像是在笑，又像是在叹气：“那是你觉得。”他把烟抽完，掐灭在缸沿上，“你刚才说你是哪儿的？”
“炊事班。”
老鬼抬眼看了高锐一下，目光里有一点说不清的东西，像是揣着明白装糊涂：“那你这炊事班的兵，也分得清尸检报告？”
高锐没回答。
老鬼站起来，拖着他那条瘸腿，往走廊里面走去。走到门口的时候停了一下，侧过头：“下午码头那边又有一具尸体。你猜——是中暑，还是别的？”
他说完就走了。
高锐站在办公桌前，低头看着那根咬了一半的油条。
海风从窗户缝里灌进来，带着咸腥味和煤炭燃烧的气味。派出所院子里那棵梧桐树的叶子又掉了几片，落在水泥地上，风一吹，往墙角卷过去了。
下午的太阳毒得像烙铁。
高锐跟着老鬼走到码头时，汗已经把衬衣后背浸透了。码头上的工人三三两两聚在一个货柜旁边，没人说话，就是围着看。空气中混着柴油味和海水的咸味，还有一股说不清的热腥气。
法医老杨已经在那里了。他蹲在货柜门口的阴影里，面前放着一块门板，门板上盖着白布。看到高锐和老鬼走过来，老杨站起来，拍了拍膝盖上的灰，没说话。
白布掀开一角。
还是一具码头工人的尸体，还是一样发白的皮肤，嘴唇发紫，僵直。和昨天那具，几乎一模一样。
高锐蹲下来，目光从死者的面部扫到颈部。没有勒痕。没有淤青。皮肤上甚至没有外伤痕迹。
但死者的手指上有东西。
他抓起死者的右手，翻过来看——指甲缝里有暗红色的粉末，像是铁锈。
高锐没说话，松开手，站起来。
老鬼站在旁边，叼着烟，看着海面，像是什么都没看见一样。
老杨看了高锐一眼，低声说：“初步判断还是中暑。但我还没写报告。”
高锐点了点头：“先别写。”
老杨把白布盖回去，收拾工具。他收拾得很慢，像是在等什么。
高锐没等。他转身往码头入口走。走到一半时，他停下来，低头看了一眼自己的手——指腹上沾了一点从死者指甲缝里蹭到的铁锈。他用拇指碾了碾，粉末很细，像是从一种非常老的铁器上磨下来的。
他记住了这个触感。
下班的时候，老鬼已经在值班室睡着了。高锐走过走廊，把那份空白的登记簿放进抽屉里，锁好。然后推门走出派出所。
路灯刚亮，昏黄的灯光把街道切成一段一段的明暗。街上没人，只有风吹着地上的落叶和碎纸片。
高锐走了两步，脚踢到了什么东西。
他低头看——地上躺着一根烟。
不是普通的烟。烟身是白纸卷的，滤嘴处有一圈红色的线——部队特供的那种，市面上买不到。烟卷上被人捏了一个手印，指腹的力道很深，烟纸都被捏变形了，像是有人故意用这个姿势掐上去的。
高锐没有弯腰捡。
他抬起头，环顾四周。
街上空荡荡的，路灯的灯光在湿漉漉的路面上映出一片昏黄色的光晕。远处有一个卖馄饨的摊子，蒸汽在灯下白蒙蒙的，模糊得像一层雾。
他等了片刻，没有人出来。
高锐弯腰捡起那根烟，用手摸了摸烟卷上那个捏痕——食指、中指、拇指，三个指印都很深，整齐，像一种习惯性的握法。他把烟凑到鼻尖闻了闻，烟丝的味道，很干燥，带着一股淡淡的火药味。
他把烟放进自己上衣口袋里。
路灯亮着。馄饨摊的白雾还在飘。
他转身往回走，脚步很稳，但手指一直隔着衣料按着那根烟。